林清梦让老熟人处理完伤口。
一个在苏黎世开黑诊所的华裔姐姐，手法利落，嘴巴更利落。
然后回了酒店。
身心俱疲。
她把自己摔进床里，连外套都没脱。
发烧是意料之中的事。
她爬起来翻出退烧药，就着半瓶矿泉水咽下去，然后把珠宝展的闹铃划掉了。
比起那些觥筹交错的热闹场合，此刻她觉得能躺着喘气已经是天大的福气。
昏昏沉沉不知道睡了多久，手机响了。
屏幕上跳出来“琳达”两个字。
她闭着眼接起来，声音哑得不成样子。
“喂。”
“还没死？”对面传来诊所姐姐熟悉的声音，“我一直在想你什么时候能给我打电话让我去收尸。你真死了的话，尸体一定很漂亮，我想第一个解剖。”
林清梦忍不住笑了一声：“你一天不咒我会死吗？”
“会死。我活着就这点盼头了。”
“行，谢谢关心。”
挂了电话，她瞥了一眼屏幕。
晚上六点半。
珠宝展六点开始，赶不上了。
她盯着天花板看了几秒，忽然觉得也没什么好遗憾的。
赶不上就赶不上。
烧退了。
腿上的伤虽然还在隐隐作痛，但不妨碍走动。
她撑着床沿坐起来，看着镜子里的自己。
头发散了，妆花了大半，面色苍白得像纸。
可她忽然想做一件事。
她从行李箱最底层翻出来一个丝绒盒子，打开。
里面躺着一顶钻石皇冠。
碎钻镶嵌的底座，线条简单，甚至有些稚拙，和那些斩获国际大奖的作品比起来，它太朴素了。
可这是她设计的第一件作品。
是她还在妈妈实验室里画草图那年，一笔一笔抠出来的。
后来的每一件作品，或多或少都带着功利性。
揣摩比赛的品味、迎合市场的喜好、算着能卖多少钱。
只有这一顶皇冠，什么都不为。
就是喜欢。
她把皇冠戴在头上，然后坐在化妆镜前，认认真真地画了一个妆。
口红选了正红色，一层一层涂满，镜子里的人终于找回了一点血色。
黑色丝绒露肩长裙裹住身体，锁骨上方的线条被灯光照出柔和的光泽。
她看着镜子里的自己，莫名想起妈妈的话。
“梦梦啊，任何时候都要漂漂亮亮的。”
她笑了一下，拎起手包出了门。
顶楼花园餐厅在酒店不远处的顶层，露台种满了绿植，藤蔓缠绕着铁艺围栏，桌与桌之间隔着恰到好处的距离。
她挑了一张靠边的位置坐下，点了一份套餐和一杯红酒。
没有热闹。
没有社交。
没有人需要应付。
她端着酒杯，安静地看着夜空。
苏黎世的夜色铺开在脚下，远处教堂的尖顶被灯光勾勒出柔和的轮廓。
旁边那桌坐了一对老夫妻，头发花白，两个人中间隔着一只手杖，老先生正给老太太剥一只虾。
老太太注意到林清梦，朝她善意地笑了笑，又低头和老先生耳语了几句。
不多时，老先生拄着手杖站起来，走到餐厅角落的乐队边上，和那位拉小提琴的乐手说了几句话。
下一秒，琴弓搭上琴弦，一首《爱的礼赞》缓缓流淌出来。
老先生朝林清梦的方向抬了抬手。
林清梦愣了一下，然后笑出来。
她端起酒杯，朝两位老人遥遥举了一下，一饮而尽。
音乐在夜风里化开，她靠在椅背上，觉得身上那点疲惫和恐惧，好像被这片刻的温柔冲淡了不少。
坐了一个小时，夜风凉下来。
毛毛细雨，淅淅沥沥。
那种黏黏糊糊的冷，裹着湖水的湿气往骨缝里钻。
她搓了搓手臂，起身离开。
露台的灯光在身后渐次暗下去，她穿过走廊，高跟鞋踩在软毯上悄无声息。
红唇，皇冠，黑色丝绒长裙曳地，走廊尽头的镜面墙映出她的身影——像夜色里最后一抹不肯熄灭的光。
她在转角处拐向电梯方向。
就在这时。
一只手从侧面的阴影里伸出来，猛地捂住了她的嘴。