初夏的风从太液池的方向吹来，带着水汽和草木的气息，拂过成千上万张仰起的面孔，却没有带走那凝滞在空气里的沉重。
正中间的高台上，六位尚书和那些从人群中走出来的士子们依然保持着躬身的姿态。
吏部尚书焦芳的额头微微渗着汗，他的手指在袖子里攥着，指节泛白，他不知道自己这番进言会不会被皇帝当作替孔家说话的证据，但他知道，他不能不说话。
礼部尚书张昇站在他旁边，脊背绷得笔直，他能感觉到台下那些士子的目光正汇聚在他身上。
那些目光里有一种“终于有人替孔家说话了”的期待，那种期待压得他有些喘不过气来。
右侧高台上，孔闻韶的额头还贴着红毡，但他的嘴角微微动了一下。
他听到了那些求情的声音，听到了六部尚书的进言，听到了那些士子的附和，他心里的一块石头正在一点一点地落下来，仿佛在这片翻涌的洪流中，他抓住了最后一块浮木。
但左侧高台上，那些曲阜百姓的目光正在发生变化。
老王头站在最前面，他那双浑浊的、被风霜磨得粗糙的眼睛，此刻正死死地盯着右侧高台上那些孔家子弟的身影。
他看到孔闻韶嘴角那一丝几乎看不出的松弛，看到那些原本瘫软在地的孔家子弟，正在一点一点地重新挺直脊背。
更是看到他们互相搀扶着站起来，仿佛方才那些杂物的痛楚和骂声的羞辱，已经在“衍圣公爵位可能保留”这一丝希望面前变得不值一提。
他攥着那卷状书的手开始发抖了，不是冷，是一种从心底涌上来的、压都压不住的寒意。
他想起自己躺在炕上等死的那些日子，儿子高烧不退的时候，他拖着那条被打断的腿，爬到村口去找郎中，郎中说“诊金三钱”，他掏遍了全身的破衣裳，连一文钱都凑不出来。
他跪在郎中家门口磕了三个头，郎中说“不是我不救，是我也要吃饭”。
他爬回去的时候，儿子已经没了气息。
他抱着儿子冰凉的身体，坐了一整夜。
天亮了，他拖着那条断腿，走到孔府门口，跪了一天一夜，他想问问孔府的人，他儿子在庄田上干了三年的工钱，能不能结给他，哪怕只结一半，他也能给儿子买一口薄棺。
没有人理他，孔府的大门一直关着。
第二天傍晚，孔府的家丁出来了，说他“挡了孔府的门面”，又打了他一顿，打断了他另一条腿的脚踝。
他后来那条腿接上了，但是长歪了，走路的时候一瘸一拐。
可他从来没有断过站起来的念头，哪怕只有一条半腿，他也要站着。
此刻他站在那里，听着那些求情的声音，看着那些重新挺直的孔家脊背，他的手里攥着那卷已经快被他的汗水浸透的状书。
他忽然觉得自己的喉咙发紧，紧得像是被什么东西掐住了。
他想说什么，他想对着台下成千上万的百姓喊一声，但他不知道该喊什么。
就在这时，他身后有人动了一下。
那是一个四十来岁的汉子，姓赵，曲阜城南人。他的父亲当年因为不肯把地卖给孔家，被孔家打断了双腿，抬回村的时候已经废了。
他父亲临死前拉着他的手，说了一句话：“咱家的地，是被孔家抢走的，你一定要记住。”
他记住了这句话，所以他来了。
此刻，赵姓汉子站在左侧高台的边缘，他的目光从那些求情的士子身上扫过，从那些躬身立着的六部尚书身上扫过，从那些重新挺直脊背的孔家子弟身上扫过，然后他低下头，看着自己手里那本书。
那本书是他上台之前，一个穿着灰色短褂的汉子塞给他的。
那汉子他没见过，但那人递给他书的时候说了一句话：“拿着这本书，如果你们想要彻底致孔家于死地，就抱着它，用自己的命去问孔夫子要一个公道。”
“这足以让孔家万世不能翻身，不过代价是你们的命。”
“至于是否愿意用自己的命去让孔家付出代价，那就看你们自己了。”
他当时没有多问，把那本书塞进了怀里。
此刻他掏出那本书来，封面是靛蓝色的粗布，上书“论语”二字。
随后他抱着那本书，双手举过头顶，然后缓缓地、像是做了一个很久很久的决定一样，把它高高地举向了天空。
他的动作很慢，慢到高台下那些正在低声议论的百姓都注意到了。
他的动作很慢，慢到右侧高台上那些正在互相搀扶着站起来的孔家子弟都注意到了。
他的动作很慢，慢到正中间高台上那些躬身的尚书和士子们都注意到了。
然后，那些为孔家求情的声音开始变了。
那变化不是突然发生的，像是有人把一块石头丢进了一口深井，石头在井壁上磕碰着往下落，每磕碰一下，就发出一声沉闷的声响。
然后那声音在井底回荡开来，一层一层地扩散到井口。
但井底太深了，那些声音传上来的时候，已经变得低沉而模糊，像是一段正在慢慢消散的回音。
最初只是一个士子停住了嘴，他站在人群前排，方才还在跟着附和“衍圣公爵位不可轻废”。
此刻他的目光落在左侧高台上那个高高举起《论语》的身影上，他的嘴忽然就合不上了，像是被什么东西堵住了。
然后是他旁边的一个士子，他正在说“孔家子弟虽有罪，但圣人先祖无罪”。
在说到“圣人先祖”四个字的时候，他的声音忽然低了下去，像是他自己也意识到了什么。
那四个字在“圣人”和“先祖”之间留出了一个极短的停顿，像是有什么东西卡在了那里。
然后是第三个、第四个、第五个……那些方才还在慷慨陈词的声音像是被同一根无形的线牵住了，一个一个地断了线。
有的停在了半句话的中间，像是话说到一半忽然忘了词；有的在句尾处拖出了一道长长的尾音，像是在努力把那个音稳住，却怎么也稳不住。
台下的百姓也安静下来了，那些方才还在为孔家求情而低声议论的人，此刻都抬着头，看着左侧高台上那个高高举起的靛蓝色书册。
那本书的封面在日光下泛着暗沉的光泽，像是一面被举起的旗帜，那些字迹已经模糊，但所有人都知道那是什么，那是一本《论语》。
赵姓汉子站在高台边缘，他的声音沙哑而颤抖，像是从喉咙深处一点一点挤出来的，每一个字都带着一种被反复碾磨过之后剩下的、灰白色的笃定。
“孔夫子——”他昂起头，对着天空喊道，“你教导天下人要仁、要义、要礼、要智、要信——”
他的声音在广场上空回荡，那声音不高，却因为那种沙哑而显得格外刺耳，像是有人用一把钝刀在石头上磨。
台下成千上万双眼睛都在看着他，成千上万颗心脏都在以不同的节奏跳动着，但没有人说话，没有人打断他。
“可你那些打着你血脉旗号的孔家子弟——”
他的声音忽然拔高了一分，“为什么可以随意圈占百姓祖田？为什么可以随意霸占民女凌虐致死？为什么可以私设公堂把百姓关到死？”
他每问一个“为什么”，声音就拔高一分。
他的眼眶红了，有什么东西正在里面打转，但他没有让那些东西流下来，他咬着牙，把那些字一个一个地从牙缝里挤出来。
“孔夫子！你告诉我们——”
他的声音忽然低了下去，低到像是从胸腔深处直接推出来的，带着一种说不清道不明的哽咽，“你教出来的这些后裔，凭什么可以打着你的名号，把曲阜当成他们孔家的私产？”
“凭什么可以鱼肉百姓？凭什么可以让我们这些老实本分的百姓家破人亡？”
他的声音越来越高，越来越急，像是一匹脱了缰的野马。
“凭什么！”
他吼道，“为什么百姓在你圣人后裔面前，永远讨不回公道！孔夫子，难道你的遗泽真的万世不减，孔家子弟便真可以千秋万世，高高在上？”
他说出最后那一句的时候，声音已经不像人声了。
那是从胸腔深处被生生撕出来的东西，带着血，带着恨，带着那些被压抑了太久的、终于找到了出口的滚烫。
他停了一下，像是要给自己一个喘息的机会，然后他低声说了一句：“我这便来找你要一个答案。”
他的声音很低，低到像是说给自己听的。
但京城广场太安静了，安静到那句话说出口的时候，成千上万双耳朵都清清楚楚地接住了它。
然后赵姓汉子转过身，面朝南方——那是曲阜的方向，是孔庙的方向，是那座他父亲被断腿、他家的地被强占、他这辈子最深仇恨所在的方向。
然后他往前迈了一步，站到了高台的边缘。
他往下看了一眼。
高台足有两丈多高，青砖地面在下面像一小片灰白色的方块。
他的腿在发抖，那种发抖从膝盖一直延伸到脚踝，但他没有缩回去。
他回头看了一眼左侧高台上那些同伴，那些和他一样被孔家害得家破人亡的人，那些和他一起走了上千里路来到京城的人，那些今天终于有勇气站在这里说出自己冤屈的人。
然后他转过头，抱着那本《论语》，纵身一跃。
他的身体在空中划出一道弧线，靛蓝色的书册封面在日光中翻了一下，露出里面泛黄的书页和密密麻麻的字迹，像是一只折翼的鸟在坠落前最后一次展开翅膀。
他落下去的时候没有喊叫，没有挣扎，只是紧紧地抱着那本书，像是抱着什么比他的命还重的东西。
“砰——”
一声沉闷的声响，像是有人把一袋沉重的湿沙从高处扔了下来。
那声音不响，但在京城广场那一片屏息般的安静中，却像是一声惊雷，炸在了每一个人的耳膜上。
时间在那一瞬间仿佛凝固了。
正中间高台上，朱厚照的手猛地攥紧了扶手。
他的身体微微前倾，像是要站起来又压住了自己，他的目光死死地盯着高台下方那个蜷缩在青砖地面上的身影.
靛蓝色的书册从他怀中滑落，翻开的书页在日光下像一只折了翅膀的蝴蝶，书页上的字迹被风吹动，轻轻地翻了一页。
然后时间重新流动了。
第一个反应过来的是老王头，他站在高台边缘，看着那个坠落的身影。
他的嘴唇在剧烈地颤抖，他的眼眶里有什么东西正在翻涌，他的声音沙哑而颤抖：“他说的对，孔家子弟犯了罪，陛下要给我们公道。”
“但我们不是在向陛下讨公道，我们要问的，是孔夫子自己。”
他停了一下，像是在给自己积蓄最后一点力气，然后他转过身，面朝南方，声音嘶哑而笃定：“孔匹夫，我亦来找你问个清楚！”
然后同样纵身一跃，他的身体在空中没有那道弧线，他的左腿拖着，整个人像一块石头一样直直地落了下去。
他落下去的时候，那卷状书从他手中散开，纸页在空中翻飞，像是无数只白色的蝴蝶，在日光中盘旋了一下，然后纷纷扬扬地飘落下来。
第三个、第四个、第五个、第六个——那些曲阜百姓像是被同一根线牵动了一样，一个接一个地走到了高台的边缘。
他们有的一瘸一拐，有的抱着怀里的孩子，有的互相搀扶着。
“孔匹夫，我们一家三口都被你后人害死了，我今日找你问个明白！”
一个五十多岁的妇人嘶声喊着，从高台上跳了下去，手里的状纸在空中翻开，书页哗啦啦地响着，像是有人在翻着一本很厚的书。
“孔圣人，你教的那些仁义道德，你后人一条都没做到！可你凭什么还让他们顶着你名号作威作福！”
一个四十来岁的汉子吼着，抱着书跳了下去，他的眼眶里全是泪，但他在笑，那笑容是那种终于不用再忍了的笑。
“圣人的后人，比土匪还狠！孔匹夫，你这个圣人，当得是什么圣人！”
又一个声音从高台上响起，又一个身影从高台上坠落。
那些身影像是断了线的纸鸢，一个接一个地从两丈多高的高台上落下去，砸在青砖地面上，砸在散落的书页上，砸在那些方才还在为孔家求情的目光中。
广场上，那些方才还在侃侃而谈的士子们，脸色白得像纸。
那个第一个站出来说“衍圣公爵位不可轻废”的年轻士子站在人群最前面，他的嘴唇已经失去了血色，剧烈地颤抖着。
他方才还在说“孔家子弟有罪该罚，但圣人之道需要继承”，可此刻他看着那些接二连三从高台上坠落的身影，看着那些散落在空中的《论语》书页。
他忽然觉得自己那番话，像是往一口已经满溢的井里又倒了一瓢水。
他身后的那些士子们也同样脸色惨白，有人开始往后退，有人低下头不敢看。
他们方才还在说“圣人先祖无罪”，可此刻那些抱着《论语》跳下去的曲阜百姓，把那个问题赤裸裸地扔在了所有人面前。
如果圣人的后裔可以打着圣人的名号鱼肉百姓、草菅人命，那圣人本身，还能置身事外吗？
正中间高台上，焦芳的双手已经停止了颤抖。
他的整个人像是被冻住了一样，站在那里，目光落在那片散落在青砖地面的书页上。
他的脑子里飞速地转动着，但每一个念头都在触碰到“抱着《论语》跳台死谏”这几个字的时候，像是撞上了一堵墙，又弹了回去。
他张了张嘴，想要说什么，却什么也没有说出来。
他知道，从此刻起，孔家完了，彻底的完了，谁也救不了了。
王鏊站在焦芳旁边，他的手攥着笏板，指节泛白。
他比焦芳冷静一些，但此刻冷静已经没有用了，他也在算账，但他算的不是孔家的前途，而是那些士子的反应、那些百姓的反应、以及皇帝的反应。
他算来算去，只算出一个结果——衍圣公这个爵位，就算是神仙来了，也保不住了。
因为那些曲阜百姓不是在告状，他们是在用命在问，是在用命在质问孔夫子本人。
张昇站在高台中央，他方才还在说“衍圣公爵位若是废除，往后谁又来承续孔圣之祭祀”，此刻他想起自己那句话，只觉得像是一个巴掌，狠狠地扇在了自己的脸上。
他比任何人都清楚孔家在礼制中的地位，但此刻那些地位、那些封号、那些被历代皇帝赐予的特权，在那个抱着《论语》坠落的身影面前，全都变得一文不值了，像是一张被风吹起的废纸，轻飘飘的，毫无分量。
许进的眉头拧成了一个疙瘩，那些曲阜百姓是抱着《论语》跳下去的。
那本书不是别的什么书，那是孔夫子自己说过的话，那些百姓不是在质问皇帝，不是在质问朝廷，是在质问孔夫子本人。
这个问题，谁来回答？
没有人敢回答。
屠勋沉默着，他的目光还落在那片散落的书页上，他在心里把《大明律》又过了一遍，但这一次他没有找到任何一条可以用来参考的律条。
因为那些百姓不是在告状，是在用自己的命去换一个答案，而这个答案，律法给不了。
曾鉴站在队列的最后面，他的目光最远，落在那些还在不断走向高台边缘的身影上。
他想起了那些方才为孔家求情的人，那些声音，那些姿态，现在想来都像是一场荒诞的闹剧。
台下那些方才还聚拢着为孔家说话的士子们，此刻已经开始散了。
不是整齐地走散，是零零落落地、像是被什么东西推着一样往后退。
有人低着头快步走开，有人站在原地却不敢抬头，有人挤进了人群中，想要把自己藏起来。
那些方才还高高举起的、替孔家说话的声浪，此刻已经彻底被压了下去，取而代之的是一片死寂，那死寂比任何愤怒的骂声都更让人胆寒。
右侧高台上，孔闻韶已经重新跪了下去。他的膝盖在触到红毡的那一瞬间，整个人像是被抽走了一切支撑的东西。
他方才还抱着一丝希望，以为六部尚书的进言、那些士子的附和，能够保住衍圣公的爵位。
但此刻他看着那些抱着《论语》一个接一个坠落的身影，他知道——完了。
“咚——”又一声沉闷的响。
“咚——”紧接着又是一声。
那些声响像是有人在一下一下地敲着一面已经裂了缝的鼓。每一声都落在同一个地方，不偏不倚，正好敲在孔家数百年根基的正中心。
朱厚照猛地回过神来。
他的双手攥着扶手，指节泛白。
他的目光从那些散落在青砖地面上的身影上扫过，然后猛地开口，声音又急又沉：“拦住他们——！”
他的声音在广场上空回荡，带着一种他平日很少流露出来的急促。
刘瑾第一个动了，他从高台边缘猛地冲下台阶，靴子踩在青砖地面上发出急促的声响：“住手！拦住他们！”
锦衣卫也动了，牟斌从高台下方猛地冲上前去，他一把抓住一个正要往高台边缘走的曲阜百姓的胳膊，那人是个五十多岁的妇人，被她猛力拽住，挣了一下没有挣开。
牟斌的声音又急又沉：“不要再跳了！”
那个妇人被他拽住，挣扎了两下，然后忽然蹲了下去，抱着膝盖，放声大哭。
京城广场上，那些锦衣卫也纷纷冲上前去，将剩下的曲阜百姓一个个拦下来。
有的在挣扎，有的在哭喊，有的瘫坐在地上，有的被人架着胳膊往回拉。
那些身影在广场上散乱地分布着，像是被风吹散的落叶，好不容易聚拢了一些，又被新的风搅散了。
而那些已经跳下去的人——他们的身影静静地躺在地上，有的蜷缩着，有的仰面朝天，有的侧卧着。
他们手里的《论语》书页散落在他们身边，有的已经被风吹到了远处，有的还攥在他们手里。
那些书页在日光下泛着苍白的颜色，上面的字迹有的已经模糊了，但“论语”两个字依然清晰。